Projet Génésis

Une chambre aseptisée, entièrement blanche.
La seule chose qui s'en détache, ce sont ses yeux, jaunes...
Non pas jaunes comme le soleil ou une fleur, jaunes comme ceux de peste, jaunes comme ceux de la maladie.
Elle voudrait pouvoir hurler qu'elle ne l'est pas, qu'elle ne veut que se lever et sortir, qu'elle n'est pas finie...
Le bruit d'une goutte de liquide qui tombe de la poche translucide.
Lentement, son regard se tourne vers cette interruption, cette chose qui a osé s'immiscer dans son monde, qui a osé interfèrer avec ses pensées. Ses paupières passent prestement devant ses pupilles, la morphine semble lui répondre, lui parler par son immobile gestuelle.

A nouveau, elle se trouble, une fraction s'en détache, tombe plus bas...
Elle, se détache de cette poche de vie, qui est devenue une part de la sienne. Son attention se pose sur la table, deséspérement rase, sur la chaise, déséspérement vide, sur la fênetre, deséspérement close...puis sur la chambre elle-même, deséspérement blanche. Son seul compagnon se nomme vide, néant, rien. A nouveau, elle cligne des yeux, espérant voir à nouveau un de ses rêves, désirant y rester éternellement, échapper à tout prix à l'inanité de cette chose nommée réalité.
De nouveau, n'apparait que le blanc de cette chambre, immaculé et infini, à la mesure de son horreur.

Puis, ce qui semblait être devenu l'impossible se produit. La porte s'ouvre lentement, avec un léger grincement, si rare, si attendu, qu'il en devient agréable, véritable glas salvateur, mélopée mystique et sublime. L'intrus tant désiré s'approche, un bouquet de roses vient combler la table. Il ouvre la fênetre, depuis si longtemps fermée. Offre un sourire à ce pauvre être alité, un véritable sourire, un sourire humain, doux, chaud...Elle avait oublié, oublié que tous les sourires n'étaient pas froids, artificiels et mensongers. Oublié que la morphine n'était pas la seule habilitée à les dispenser. Puis, il comble le néant de la chaise, et reste ainsi, immobile, vivant...

Un des pétales du bouquet se détache, et tombe sur le petit mot qui lui était adjoint. Elle le remarque, tend une main spectrale, essaye de s'en emparer. Il se lève, le prend, et le dépose avec douceur entre ses doigts, puis s'en va, refermant en silence la porte de cet enfer immaculé.

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Désormais, ce sont ses yeux qui sont vides. Ils sont toujours jaunes. La chaise est toujours déserte. La fênetre est toujours verrouillée. La table toujours plane. Mais la chambre n'est plus blanche. Désormais, elle est rouge.

Rouge comme le pétale qui gît désormais au sol.